Tenho 8 anos e (...)

O pai e a mãe discutiram ontem. Foi tão feio. Gritaram muito. Eu estava na minha cama, com os lençóis a tapar-me toda. Desejava de todo o coração que o Jaime estivesse ali. Naquele momento. Mas não estava, por isso tentei pensar nas nossas brincadeiras. Mas não consegui. O pai e a mãe nunca tinham discutido desta forma…

- Olívia? Olívia, estás a ouvir-me?

- Han…?                                        

- Parece que não estás aqui.

Estamos sentados por debaixo de uma árvore. A árvore em que nos conhecemos no primeiro ano. Já íamos no terceiro.

- Estou a pensar no que aconteceu ontem...

- Não estejas. Eles são adultos. Hoje já estão bem.

Confio muito em Jaime. Mas mesmo assim não acredito e começo a chorar baixinho. Ao notar, aproxima-se de mim e dá-me a mão.

- Oh Olívia, prometeste que se eu ficasse contigo não choravas mais…

Dou-lhe uma pequena palmada no ombro.

- Que parvo, és mesmo rapaz.

Sei que é verdade. Sorrio.

- Vês? Já estás melhor. Anda vá, está a tocar.

Vamos. Mas não me sinto melhor. Só penso na minha mãe a chorar. No meu pai a chorar… Ele nunca chora.